Il profumo del mare è più nero della notte.

Entra nelle case.

Dipinge le loro facciate.

Arrugginisce i visi di questa città.

Naufraga.

Come tutte le città veramente di mare.

Perché una cosa sola s’impara senza capire guardando l’orizzonte da un Lungomai.

Che il mare non è la terra.

Il mare non si può coltivare.

Non si può trasformare in un giardino.

Si può navigare, amare, insidiare, dipingere, derubare.

Ma non si coltiva il mare.

Resta se stesso.

È questa sensazione, forse, che galleggia nell’indolenza – ironica e dolce – delle città di mare.