L’amore delle farfalle non è amore.
Sanno di vivere un giorno.
Diventano romantiche quando si dimenticano di essere farfalle.
Amano, conoscono, si innamorano e quel giorno è sfavillante eternità.
Come vita di uomo, dalla cima di una quercia.
Il freddo del mare ha il collo alto delle uniformi blu marina, gli occhi vuoti dei calamari, la solitudine delle barche quando l’armatore è un motore che si accende durante il finesettimana.
Il mare si conosce solo d’inverno, lo dicono i vecchi marinai, quelli che non riescono a tornare a casa la sera se non hanno sentito il profumo dell’acqua mischiata al sale e alla nafta.
Ma non è così. Il mare è come le donne. Si conosce solo se si ha il coraggio di restarci accanto quando all’estate segue l’inverno. D’estate il mare non mantiene sempre quello che promette. L’inverno, spesso e invece, dà molto più di quello che si attendeva.
Un marinaio prende il mare quando sa di dover partire perché sa di saper tornare.
E questo lo fa solo chi ha abbastanza amore da non spengere la luce nell’inverno della passione. Quella passione che è rimasta dall’estate e che nessun freddo può far dimenticare.
Si trascinano come rottami
Parole mangiate dalla strada
Divise
Nascono uniche, diventano rottami nella solitudine che segue un punto interrogativo
La profonda solitudine di una nota alla fine dello spartito.
Non c’è niente di bello in un marciapiede.
Quasi mai.
Persone corrono intabarrate di cose da fare.
Improvvisamente la strada viene chiusa.
Tutta la sede stradale e resta un sentiero fra le facciate e la rete che delimita il cantiere.
I passanti sono costretti a rallentare il passo. A stringersi al muro. A fermarsi per dare il tempo di passare.
Allora succede un piccolo miracolo.
Le persone si salutano e si sorridono mentre si incrociano.
Diventano vive.
Vivo l’anziano che cammina a fatica e al quale si chiede di fare con calma perché non si ha nessuna fretta:
ne ho ancora meno mica perché ho fatto tutto quello che volevo ma perché la mia ombra è scappata da tanti anni.
Con il sorriso delle difficoltà, il più bel sorriso del mondo.
Viva la suora che cammina con voce di baritono ed è felice di essere salutata.
Viva perfino la mamma che spinge la carrozzina con la faccia di chi ha smesso di fumare ma vorrebbe ricominciare.
C’è profumo di Pratolini, adesso.
Un profumo che non sanno fare nemmeno all’Officina di Santa Maria Novella.
Se esiste un santo protettore degli adolescenti, spero che la sua aureola abbia l’acne.
Mica è facile essere alle sette e mezzo del mattino in una piazza del Duomo gelata dalla tramontana per vedere il set della Casa di Carta molto probabilmente sponsorizzato dalla Tachipirina.
Soprattutto quando si ha la certezza che stasera si dovrà essere alle due a recuperare le “ragazze” all’uscita di una discoteca perché hanno le minigonne e non possono tornare a casa in taxi.
Si: un santo che ti fa fare tutte queste cose merita sicuramente l’acne sull’aureola.
Il bello di Dio è il suo messaggio.
Papa Francesco, uno dei pochi viventi di cui non si può parlare male, lo afferma con chiarezza di catechesi e se non si è disposti a lasciarsi trasportare dalla potenza di questo messaggio è meglio farne a meno, è meglio essere atei. Read more →
La proprietà non è mai morale. Fra proprietà e morale c’è una contraddizione. Le due parole sono un ossimoro. La proprietà è giusta nel senso che è regolata dal diritto e il diritto non è morale. E’ prodotto secondo le regole che ne disciplinano la validità.
Oggi fa notizia Schmidt, il direttore degli Uffizi, che ha circondato la foto di uno dei tanti quadri trafugati durante l’ultimo conflitto mondiale di nastri neri con su scritto Rubato in italiano, francese, inglese e tedesco. Read more →
Bella festa.
Gli amici che conosci da una vita, quelle persone che ti sono sempre state vicine e che non ti hanno mai abbandonato.
Che hanno ancora voglia di giocare e sanno sorridere su un piatto di pici quasi crudi e sanno perfino divertirsi con il Karaoke.
Ma poi arrivano i ragazzi.
I ragazzi che hai visto nascere e crescere e che adesso sono adolescenti, guidano la macchina, hanno le loro feste.
Passano rapidamente, senza fermarsi, con lo sguardo non troppo divertito di chi dice Ma guarda questi vecchi che si divertono come se fossero ragazzini e ti viene voglia di un caminetto, un plaid e la pipa.
Perché hanno ragione.
Dannatamente e oscenamente ragione.
Le tempeste sono terremoti che non lasciano tracce
subito torna l’allegria sulla superficie del mare
Ma le tempeste vere arrivano al fondo
lo squassano, rivoltano e lasciano cicatrici profonde
dove non sono occhi di uomo
Questo sa chi ama
che non resterà niente se non una ferita invisibile
fino alla prossima tempesta, fino all’inevitabile dolore del domani
Lo sa e ama le sue ferite aperte
perché è diventato un uomo rinunciando ai porti che delle tempeste conoscono i saldi ormeggi
prendendo il mare senza guardare l’orizzonte.
Renzi, ieri, ha presentato il suo programma televisivo su Firenze parlando della Madonna.
Era al Teatro del Sale.
Uno dei luoghi privilegiati della gauche meno radical e più chic fiorentina.
Ha illuminato spiegando agli invitati del Picchi che gli Uffizi sono un luogo magico, in cui ciascuno sceglie il suo capolavoro.
Il capolavoro di Renzi è la Madonna con il Cardellino perché rappresenterebbe la sua carriera politica.
Che avrà voluto dire?
Identificarsi con un’immagine che si presta a facili battute è contrario al patrimonio genetico dei cittadini di un luogo in cui ci si comincia a prendere per il culo quando si esce dalla fica.
Ma chi scrive, quando – spesso – va agli Uffizi si ferma sempre davanti al Bacco di Caravaggio e non alla Madonna del Cardellino di Raffaello.