Natale si sta avvicinando.

Un mese da oggi.

Riprendono le solite discussioni.

Bimba impertinente oramai non crede più a babbo natale.

Da tempo.

Ma lo difende.

O meglio: difende i sogni di Bimba Piccola.

Tipo, di una decina di anni, l’aria del bambino che ha già visto Fronte del porto e che presto vedrà Querelle De Brest, molto convinto: Babbo natale, non esiste. I regali li porta il trenino di Amazon.

Bimba Piccola sgrana gli occhi.

Bimba Impertinente, rapida come un serpente: Zitto tu, con codesto naso da palombo.

Lo scetticismo va benissimo per se stessi, ma non per i sogni degli altri.

Ha sempre corso.

Dal giorno che è nata.

Come è bello sentirsi il tempo addosso…, dice.

Nella nuvola azzurra dei suoi occhi.

Che guardo senza riuscire a non pensare al giorno in cui la polvere coprirà anche i suoi libri di fiabe.

Fine di convegno con fretta di treno.

Il solito sciacquapelletiche devoto si avvicina all’anziano maestro.

Un anziano maestro sui generis cui il prossimo congedo dona la libertà dello spirito.

Il solito si scusa di non aver portato con sé abbastanza copie del suo ultimo lavoro.

Un importante ultimo lavoro, cinquecento pagine di dialoghi fra le Corti intorno al sapere multilivello in materia di volturazione della licenza per il trasporto dei rifiuti in legno e vetro.

Il solito chiede di essere autorizzato a inviare la copia per posta.

L’anziano maestro lo guarda, se fosse Cristo qualcun altro avrebbe scritto Fissatolo lo amò, e dice Non si preoccupi. In fondo si scrive per se stessi.

Il solito non capisce.

Ovviamente.