Gli esami sono sempre una rottura di scatole.
Una rottura tremenda per chi da anni è costretto ad ascoltare la propria materia strapazzata da mani incolte, i temi che si amano devastati da una sapida ignoranza in cui raramente appaiono dei barlumi di stupidità.
In un corridoio di giustizia.
Urla e strepiti.
Provengono da stivali metallici, che si innalzano su calze a rete, sciatte di smagliature larghe come scannafossi, e terminano su uno spacco che potrebbe essere vertiginoso se non odorasse di macelleria. Non troppo fresca. Il resto è coperto dalla voce di gallaccio travestito.
Tremenda l’offesa.
Tremende le urla.
Divertito il capannello che si forma senza avvicinarsi di un passo.
Triste l’anziano che ascolta tutto quello che gli viene detto.
China la testa nel più cerimonioso degli inchini che anni di salamelecchi gli hanno insegnato.
Non un inchino alla giustizia che è dovuto.
Ma alle sue calze smagliate.
Bimba Piccola non ama addormentarsi.
Sfugge il sonno e le carezze di Morfeo.
Ma sono carezze che sanno essere irresistibili.
Sono carezze di giunchi e boschi, oceani e cascate.
Bimba Piccola odia lasciarle alle lenzuola.
Non sopporta quel lungo istante in cui le lenzuola diventano fredde ed i sogni svaniscono nell’impronta che il corpo lascia sul materasso.
La disturba che questo sia causato dalla necessità di assolvere un dovere come andare a scuola.
Usa parole di logica sdrucciola per convincere dei suoi buoni diritti.
—> La mia vita è troppo breve per andare anche a scuola
Dice con un soffio di pianto alle carezze che diventano i suoi vestiti.
