Concessionaria di macchine.

Lucida di macchine lucide.

Lontana da tutto.

Inevitabile per i tagliandi e organizzata con dei divani di pelle nera, una sorta di salotto in mezzo alle macchine per chi aspetta la messa in strada della vettura.

Tizia, bionda come la cenere, aspetta la macchina. Seduta sul divano, jeans nervosi su gambe nervose.

Sfoglia un libro ostentandolo.

50 sfumature di grigio.

E si lascia guardare coltivando il dubbio dell’ingenuità o dell’offerta…

Ascensore.
Vecchia sfiorita con fiori.
Sa, professore, che mi è nato il quinto nipote…
Congratulazioni, secco come la frusta dell’indifferenza.
Ma è maschio anche questo. Avrei tanto voluto una femmina…
Non si preoccupi, Signora. Può sempre cambiare idea
😕
Da grande, secco come uno schiocco nelle porte che si chiudono.

Bimba Piccola non cammina, corre.

E’ sempre stata così: la vita è troppo breve per camminare e lei corre.

Esattamente come la vita è troppo breve per andare a scuola o per dormire…

Giro in bicicletta.

Lungo giro in bicicletta per strada.

Corre, sbanda, si riprende, sbanda ancora, per due volte cade.

Ma cade come uno che corre, cade per rialzarsi e correre ancora più veloce.

Alla fine, è stanca. Dannatamente stanca.

Chiede di fermarsi e di far merenda.

La risposta è No: troppo vicini a casa.

Lei guarda il padre, alza gli zigomi sino alle fossette, pesca dalla borsetta Diegual una bustina di zucchero, l’apre, se la versa in gola e tutta contenta dice:

Le signore hanno sempre le loro risorse…