Mentre cerco di comprare il Sole per le nostre figlie perché non voglio che abbiano mai a soffrire quella fatica di sangue che cambia il colore degli occhi, li divora acida e scava dentro, seccando, sbriciolando, inaridendo, o quel ridere di sorci che fa tanto pioggia nel bosco nel sudore di una mano sudata quando il sorriso è sollievo di funerali visti in un fragore di sudore_piscio_minestra,

Mentre cerco di comprare il Sole perché non voglio che loro siano figlie dei miei occhi, bensì orfane della mia anima, ecco

Mentre tutto questo è insonnia a sottofondo come asfalto e di Goldberg le residue trincee della memoria hanno cancellato anche l’ombra,

Tu prendi il caffè in terrazza con Roberta. Come sempre, senza sentire, vedere, odorare, concentrata e assorta nel mestiere dell’oblio, fino a diventare fumo e aroma, dove il Tu d’altri sogni diventa il Lei di ricordi rigati come cannoni nella notte di Sant’Elena. Ed

E’ qui, Qui, qUi, quI che tu_Lei prendi_e il caffè. Qui e non Altrove.

Concessionaria di macchine.

Lucida di macchine lucide.

Lontana da tutto.

Inevitabile per i tagliandi e organizzata con dei divani di pelle nera, una sorta di salotto in mezzo alle macchine per chi aspetta la messa in strada della vettura.

Tizia, bionda come la cenere, aspetta la macchina. Seduta sul divano, jeans nervosi su gambe nervose.

Sfoglia un libro ostentandolo.

50 sfumature di grigio.

E si lascia guardare coltivando il dubbio dell’ingenuità o dell’offerta…

Ascensore.
Vecchia sfiorita con fiori.
Sa, professore, che mi è nato il quinto nipote…
Congratulazioni, secco come la frusta dell’indifferenza.
Ma è maschio anche questo. Avrei tanto voluto una femmina…
Non si preoccupi, Signora. Può sempre cambiare idea
😕
Da grande, secco come uno schiocco nelle porte che si chiudono.