E’ rimasto uno degli ultimi bar per indigeni del centro di Firenze.
Sopravvive ai margini di piazza della repubblica.
Di fronte all’ingresso posteriore della procura della repubblica.
Ed ha la consistenza di un acquario.
La cassiera del mattino ha i riccioli pettinati alla maniera di un film muto.
Il cassiere del pomeriggio è inutilmente cordiale.
Tutti portano una cravatta viola, un gilet nero ed una camicia bianca.
Tristi quelle cravatte annodate a festa.
Tristi quelle camicie stirate come se fossero magliette.
Per tutto il giorno, un televisore da pochi pollici è acceso su programmi casuali.
Mi piace questo posto.
La sua aria dimenticata.
La finestra che offre su un mondo che passa distratto.

I miei amici sono persone normali.
Alcuni si sono persi.
Altri si sono sposati.
Molti hanno figli e vite di cui cercano di non vergognarsi.
I miei amici hanno vacanze normali.
Alcuni vanno al mare.
Altri cercano i libri per l’estate.
Molti hanno trovato un modo per non sentirsi in colpa.
I miei amici sono ammalati di asincronia.
E’ davvero difficile ritrovarli tutti insieme.
Per bere un bicchiere di qualcosa e ricordarsi quando a San Niccolò Franco ci chiedeva sempre 5.000lire.
Ci siamo persi.
Da tanto tempo.
E quando ci incontriamo un angolo dei nostri occhi cerca sempre qualche immagine che non esiste più.

Ferraia è un luogo dello spirito.
Fino a pochi anni fa, erano pochi sassi, fra Siena ed il nulla.
Dove la Valle del Farma incontra la Val di Merse.
Poi è cominciato un sogno.
Ricostruire Ferraia.
Ma non come era: un borgo di contadini, autosufficiente e fortificato.
Ma come chi ci aveva vissuto avrebbe potuto volere che fosse, se la fatica di vivere glielo avesse consentito.
Adesso – dopo cinque anni di battaglie – Ferraia è tornata a vivere.
E’ difficile descriverla.
Prima di tutto, è uno dei pochi posti che conosco nel quale non arrivano luci che non siano quelle delle stelle.
Poi è restata autosufficiente.
Ferraia mangia quello che produce.
Soprattutto, però, Ferraia è la casa di Vittorio e Patrizia.
Una casa abitata da sogni.
Dal sogno dell’ospitalità.
Di realizzare la locanda che ogni viaggiatore avrebbe sognato.