I sogni tornano mentre la vita sfugge.
L’ossessione è un tormento continuo, infaticabile, conquista ogni centimetro della mente, la riempie, la svuota, la gonfia come sperma in utero putrefatto.
La tua ossessione.
Non la mia.
La mia era solo un romanzo da scrivere con le tue parole.
Il tempo delle mele ha rappresentato l’adolescenza di una generazione.
Avrebbe potuto chiamarsi il tempo degli ormoni ma probabilmente avrebbe venduto molti meno biglietti.
Il tempo delle more, invece, è il tempo della menopausa e dell’operazione alla prostata.
Sono gli anziani, coppie di anziani, che le raccolgono lungo le strade di campagna.
C’è qualcosa di profondamente poetico in quegli anziani, nella pazienza con cui camminano e nei cestini che portano sotto braccio.
Ma soprattutto c’è qualcosa di meraviglioso nel loro dialogo, si raccontano piccoli segreti fatti di niente, confidenze quotidiane, si scambiano parole che solo per loro hanno un significato che le rende speciali.
Quei cestini raccolgono il frutto che conclude l’estate e lo raccolgono perché c’è dentro tutta la dolcezza del tempo che è trascorso, perché sono stati capaci di trovarle insieme e perché le vogliono cucinare insieme: la marmellata di more, per loro, è il ricordo dell’estate che deve durare per tutto l’inverno.
Sono bellissimi e meravigliosi questi anziani che vivono il loro tempo delle more.
Il tempo in cui le ossessioni si sono calmate, sono diventate una marmellata di ossessioni, il ricordo di un’appartenenza reciproca che è stata capace di diventare dipendenza reciproca.
Il tempo delle more può essere infinitamente bello, lo si costruisce con le ossessioni del tempo delle mele, se si è capaci di essere la giusta ossessione della giusta persona, di condividere la stessa ossessione.
Perché niente è più triste del tempo delle mele che continua anche nel tempo delle more.
E niente è più bello di una ossessione coltivata con la pazienza di un cestino e cucinata con l’amore che la trasforma nella marmellata della vecchiaia, unrequited love.
Caravaggio è morto nella febbre di una spiaggia, vicino a Porto Ercole.
E’ morto guardando il Sole, cercando di annullare il suo sguardo nella luce, di trasformarlo in calore, nel freddo sudato della febbre.
Solo di tutte le notti che aveva dipinto, cercando una luce che non mostrasse le unghie sporche di Bacco, un ragazzo di taverna che gli aveva trafitto il cuore mentre lui gli trafiggeva il culo.
La bellezza di Caravaggio aveva le unghie sporche anche quel giorno come ogni altro giorno che aveva vissuto e la febbre non era una malattia, era il suo modo di vedere, si faceva trafiggere dalla luce fino a trovare l’ombra della bellezza.
Bacco era su quella spiaggia a Porto Ercole e osservava la febbre di Caravaggio.
Da lontano, indeciso se salvare quello sguardo, accarezzarlo ancora una volta, accettarlo dentro di sé o se scappare lontano perché ci sono sguardi che attaccano la febbre, ci sono dei mal di vivere talmente belli che non si riesce a non star loro vicino fino a che non si comprende che il prezzo di quella vicinanza è lo stesso mal di vivere.
Caravaggio lo osservava, con i soliti occhi che trovano la notte della bellezza, sperava in un abbraccio che lo salvasse dal freddo della rena gelida di rugiada, che lo portasse vicino al Sole. Ma era troppo bella quella solitudine. Era troppo bello il quadro che la sua morte stava dipingendo.
I ritorni straziano il cuore e l’unica cosa che Caravaggio, Rimbaud e Casanova possono fare quando tornano è morire prima che le loro vite smettano di bruciare, consumarsi prima di essere fiamme che si spengono di consunzione invece di lasciarsi soffocare dal vento.
Le unghie si spezzano se le mani costruiscono qualcosa che non esiste, qualcosa che Penelope disfa mentre tu, il più inutile dei suoi corteggiatori, continui a cercare i suoi sogni e la sua pace.
Non puoi trovare la pace di una donna che ti guarda sognando un uomo in viaggio.
Non sei tu la sua pace, non sei tu i suoi sogni. Tu sei ciò che è casa quando la casa è vuota.
Lo sai, lo sai benissimo e sai anche che il tuo viaggio dovrebbe riprendere, non può essere fatto di parole che offendono l’intelligenza, di risposte che non hanno letto la sostanza del tuo cuore, che lo calpestano senza comprendere, senza che tu meriti di essere compreso.
Non ci sono lacrime negli occhi di Penelope quando Ulisse imbraccia il suo arco. C’è una sorda gioia che segue il percorso delle frecce che ti trafiggono. Tu la vedi quella sorda gioia. Ti trafigge prime delle frecce.
E resti in quella reggia perché il tuo cuore è diventato lo spettro di tutto quello che aveva sognato e indossa le sue catene sperando di non svegliare Penelope mentre dorme accanto al suo Ulisse, senza che tu sia mai stato veramente un suo pensiero.
Anna Bolena era una troia, non una troia da baraccone, ma una troia reale. Magari non era nemmeno troppo troia, magari non scopava con il fratello, il musico e il pirata, magari era solo una rompicoglioni ma il suo re decise che era una troia perché l’amava teneramente, profondamente, ingenuamente.
Anna Bolena aveva un amante, magari non ce l’aveva, ma il suo re decise che aveva un amante e che questo amante era un vichingo, che fosse il fratello, il musico o il pirata, chiunque di questi fosse, o fossero anche tutti e tre insieme, in ogni caso l’amante di Anna Bolena era un vichingo e la scopava come un vichingo prosciugandola e dissentandosi. Prosciugandosi e dissetandola.
Abbastanza per un processo: un re non si tradisce.
Abbastanza per una condanna a morte: un re non si tradisce con un vichingo.
Anna Bolena era una troia elegante e indossò il suo abito da sposa per il boia che l’avrebbe prosciugata senza dissetarsi, era un francese e non un vichingo. Provò la testa sul ceppo nella notte prima della esecuzione. Se si tradisce un re, si deve saper morire da regine, anche se il re non si è tradito, anche se il sesso con il vichingo, fratello, musico e pirata era un’invenzione di corte.
Anna Bolena era una troia piangente, capace di fuggire dagli Yeomen che la scortavano per spezzarsi le dita contro il granito della porta dietro alla quale Enrico pregava, perché i re pregano e gli dei hanno sempre belle parole per chi sa che cosa devono dire, ma non hanno orecchie per ascoltare chi gli chiede frasi che solo loro possono pronunciare.
Anna Bolena adesso è solo il fantasma di un’opera per abiti da sera e vernissage eleganti, ma a lungo è stata il fantasma dell’uomo che aveva tradito o che non aveva tradito, poco importa a una testa che rotola dal corpo. Quell’uomo che si era convinto che lei scopasse con un vichingo mentre lui l’amava teneramente. Che si era sentito umiliato dal fratello, musico e corsaro, dal loro dissetarsi dissetando, prosciugare prosciugandosi. Come si può sentire defraudato un amore tenero da un amore selvaggio, quasi un teorema per Sanremo. Ma non era così: le donna che si dissetano prosciugandosi, che non si fermano alla prima fonte che trovano lungo il sentiero, che cercano il sapore di tutte le bottiglie che un sommelier può aprire durante un’orgia, non vogliono tenerezza. La tenerezza chiede comprensione, la dolcezza vuole perdonare, l’amore chiede amore. Vogliono uno che si sappia prosciugare come loro, che sappia far male. Perché non ci sarà bisogno di comprensione, dolcezza o amore per bere a un’altra fonte e tornare a dissetarsi del fratello, musico, pirata. Non ci sarà bisogno di niente. Solo di una festa in maschera.
Questo Enrico non lo aveva capito. Per lui, era solo una troia. La troia di un re. Il fantasma di un re. Perché quando un re ama una troia e la troia muore, il fantasma di quell’amore resta. Non basta la dignità a scacciare i fantasmi. Non basta sapere che la sete di chi sa dissetare prosciugandosi è inesauribile. Che chi non nasce vichingo non lo diventa neppure se sposa Freya.
Ogni addio genera un fantasma e quel fantasma ripete, ogni notte, con la testa sotto il braccio, E’ inutile cercare quello che non esiste. E’ inutile, Anna, cercare un vichingo. E’ inutile, Enrico, cercare una sposa. Si trovano solo fantasmi e, in questa storia, i fantasmi si dissetano prosciugando.
http://simonabaldanzi.it/figlia-di-una-vestaglia-blu/
Le pozioni di amore sono intrugli di mandragola e ramerino,
mela e cannella, aglio e sangue, mescolati con birra chiara e malto,
le streghe sanno farle, gli uomini non sanno rifiutarsi.
Portano ovunque, fanno dimenticare tutto,
trascinano in un mondo in cui sembra che tutto sia ancora giovane,
in cui i sogni sono adolescenti e il cuore ricomincia ad ascoltare i suoi battiti.
Non perdono i loro effetti le pozioni di amore.
Sono persistenti, allegano l’anima al sogno, dissetano il cuore con la geometria della speranza.
Solo chi le ha confezionate, conosce il rimedio e ha bisogno del buio, di uno sguardo cattivo, di parole senza dolcezza, di nervosa cattiveria,
Fino a che non è vomito, un feroce e amaro schizzo di vomito, nel quale si riconosce tutto ciò che quell’amore è stato, pezzi di anima e di cuore come cibo maldigerito dal vino di una nottata di bagordi.
Quel vomito è l’antidoto perché dall’amore si guarisce solo sputando i succhi gastrici dei propri sentimenti che non sono riusciti a digerire la potenza del sogno.
Le donne che lanciano il giavellotto hanno un fisico particolare.
Può non piacere ma colpisce.
La stessa cosa vale per alcuni tacchi.
Non tutte li possono indossare come non tutte possono lanciare il giavellotto o il disco.
Sono quelle scarpe con il tacco stretto e lungo non troppo diversi da un cacciavite.
Ci vuole un fisico apposito non tanto per ragioni estetiche ma perché esigono caratteristiche fisiche non comuni e un grande spirito di sacrificio.
Cose che mancano del tutto in quelle povere signore che infilano a forza la loro menopausa in sandali e gambaletti color carne.
Era nata o nato in un corpo che non era il suo.
Aveva imparato a nasconderlo e forse lo aveva anche cambiato un po’.
Camminava, spesso, in quelle ore in cui non ci si incontra. Quelle ore che nascondono le rughe e nelle quali è più facile lasciarsi amare da chi non conosce l’amore.
Viaggiava con gambe muscolose. Fasciate in fuseaux neri che la facevano somigliare a un ciclista più che a una donna.
Solo una volta l’ho sentita parlare. Ha preso fra le sue le mani di una donna di servizio. Una ragazza, rumena, poco più di venti anni. Meno di trenta all’anagrafe. Molti di più allo specchio, ma quello non importa.
Ha detto che erano belle ma le unghie erano rovinate e le ha chiesto di passare perché voleva sistemarle. Ha voluto specificare che non le avrebbe chiesto nulla.
Ho visto il sorriso di quella ragazza. Sfiorata da un’attenzione piena di dolcezza. Un sorriso di chi non spera più di trovare parole dedicate a lei.
Adesso, è morta. Come si muore in un appartamento. Sola e di solitudine. Suicidio per cause naturali, anche se il medico legale scrive diversamente.
Ma a me piace ricordarla mentre camminava. Fuori luogo, nelle ore più calde o in quelle più fredde. Mi piace pensare che sia stata ingoiata dalla strada, da questa strada che osservo ogni giorno dall’alto e che mi somiglia a un mare.
Un mare senza pietà che sa inghiottire i suoi naufraghi e non dona nessuna allegria a chi sopravvivendo riprende il viaggio.
Resta la sua casa con le finestre chiuse come palpebre sotto il sudario.
Ci sono sogni che fanno soffrire fino a che non sanguina il naso
Leda dormiva uno di questi sogni
L’amore di Tindaro la cingeva come edera
Eterno
L’amore dell’edera, un rampicante sempre verde che abbraccia e fa morire,
Dormiva quando Giove stuprava i suoi sogni
Li faceva sanguinare
L’amore di un dio, dimenticato e distratto che abbraccia e fa morire,
Ma non erano i sogni di quella notte che fecero davvero soffrire Leda
Fu l’amore di Tindaro che chiedeva vergogna per uno stupro
Leda non poteva vergognarsi
Non di un sogno
Non della propria natura che aveva generato quel sogno
Nemmeno quando questa nasce, nove mesi dopo.
Venere è stanca
Stanca di vivere come solo una Dea può esserlo
Sa che il segreto dell’eternità è l’eterno ripetersi
Non è immortale chi non muore
Sarebbe troppo semplice
E’ immortale chi si ripete e, ripetendosi, smette di vivere
Smette di provare l’attimo di stupendo stupore di una goccia di luce bagnata da un raggio di rugiada
Stupore che giustifica e paga la morte
Questo non è se tutto si ripete, esattamente eguale, ogni giorno
Lo ha imparato da Sisifo
Immortale perché condannato a trasportare una pietra che sempre cade e sempre deve essere trasportata da dove di nuovo cade
La condanna di Sisifo è il rimprovero dell’astuzia che ruba ciò che dovrebbe essere pagato
Non sapeva Sisifo il prezzo del fuoco?
Non sapeva Sisifo di essere debitore per quel fuoco e di essere creditore per quel dono?
Non sapeva che solo chi non accetta i propri debiti non sa esigere i propri crediti?
Questo pensa Venere mentre si rifugia in giardino
Stanca di vivere come solo una Dea può esserlo
Ignorante di chi le è creditore e di chi può chiederle lo spreco di un sorriso
Guarda Venere il suo giardino
Lo osserva e pensa a quelle piante
Così legate fra di loro e fra di loro legate a lei
E pensa non io devo sapere chi mi deve e a chi io devo
Non se sono una pianta
A tutto collegata e a tutto connessa
Debiti e crediti che si compensano fra di loro perché la vita è neurale
Lo pensa e vede che anche questo è immortale
Noioso e immortale come la pietra di Sisifo.