Niente è più lussurioso e devoto di una natura morta.
Il dialogo putrefatto è un monologo
Assenza decomposta in memoria
Ricordi marciti per il dolore di dimenticare
Rimpianti abbandonati come ombrelli
La morte, un giorno di calendario
Un anniversario decomposto
Incapace di arrestare l’erosione della dimenticanza
Fino a quando cade l’ultimo eco di memoria.
Ogni uomo è un cimitero destinato a svanire nel multiverso della memoria.
Secondo Carl Philipp Emmanuel Bach, Johan Sebastian Bach era un violinista eccezionale.
Sapeva suonare molti strumenti, ma quando era al violino la sua voce sapeva essere chiarissima, scandire tutte le note e guidare perfettamente il coro degli altri strumenti.
Lo penso mentre ascolto le suite per violoncello disegnate da Pierre Fournier. Fournier ha un modo unico di suonare Bach. Ne accarezza lo spirito. Con esatta dolcezza. Nessuno, non Tortelier, non Brunello, non Rostropovitch, ha mai saputo eguagliare l’eleganza algida di Fournier.
Mentre penso questo continuo a domandarmi perché un violinista eccezionale abbia composto pochissimo per violino e moltissimo per strumenti, il violoncello, la viola, il clavicembalo, che si accompagnano al violino.
Finalmente capisco. Bach componeva per gli altri. Non scriveva la musica del suo strumento. Scriveva la musica per gli strumenti con cui amava dialogare. Non si scrive per sé stessi. Si scrive per gli altri. Si scrive quello che si vorrebbe ascoltare nel silenzio delle proprie parole.
Bach aveva capito che non si scrive solo quello che si vuole che gli altri ascoltino ma soprattutto quello che si desidera ascoltare.
Oggi, forse, ho capito ancora meglio perché amo Bach, Johann Sebastian.
Perché la sua musica insegna ad amare, con l’altruismo di un violinista che scrive musica per quasi ogni altro strumento conosciuto, ad eccezione di quello che lui sa suonare alla perfezione.
E ringrazio Isabel Faust di avermelo fatto capire.
Le macchine teatrali sono strumenti musicali singolari e fantastici.
Il rumore del tuono è una piramide di catene retta da un telaio di lamiere. Due rumoristi la sollevano e la fanno cadere.
Il vento è un argano coperto da un telo di lino.
Le foglie, sassi dentro una croce cava che ruota su stessa.
Niente è più poetico del rumore del tuono.
Tranne chi ha pensato di poterlo riprodurre con catene e lamiere.
Perché il tuono è rumore.
Chi pensa di poterlo riprodurre, invece, crede nell’incredibile
Non nella riproduzione di un suono attraverso il genio della fantasia
Ma nella capacità di rievocarlo nei segreti della memoria
Di trovare chi ha ancora voglia di essere bambino nella profonda magia del teatro.
Oggi, c’è aria di Pasqua nelle campane
La primavera si ricorda dell’inverno nella rugiada fredda come brina
Il Sole sa di nebbie
E io ricordo il profumo della giacca di camoscio di mio padre
Tanti anni fa
Vorrei sentirlo adesso quel profumo, un profumo che si sente solo avvicinandosi con labbra di bambino a una barba appena fatta.
Il freddo del mare ha il collo alto delle uniformi blu marina, gli occhi vuoti dei calamari, la solitudine delle barche quando l’armatore è un motore che si accende durante il finesettimana.
Il mare si conosce solo d’inverno, lo dicono i vecchi marinai, quelli che non riescono a tornare a casa la sera se non hanno sentito il profumo dell’acqua mischiata al sale e alla nafta.
Ma non è così. Il mare è come le donne. Si conosce solo se si ha il coraggio di restarci accanto quando all’estate segue l’inverno. D’estate il mare non mantiene sempre quello che promette. L’inverno, spesso e invece, dà molto più di quello che si attendeva.
Un marinaio prende il mare quando sa di dover partire perché sa di saper tornare.
E questo lo fa solo chi ha abbastanza amore da non spengere la luce nell’inverno della passione. Quella passione che è rimasta dall’estate e che nessun freddo può far dimenticare.
Le tempeste sono terremoti che non lasciano tracce
subito torna l’allegria sulla superficie del mare
Ma le tempeste vere arrivano al fondo
lo squassano, rivoltano e lasciano cicatrici profonde
dove non sono occhi di uomo
Questo sa chi ama
che non resterà niente se non una ferita invisibile
fino alla prossima tempesta, fino all’inevitabile dolore del domani
Lo sa e ama le sue ferite aperte
perché è diventato un uomo rinunciando ai porti che delle tempeste conoscono i saldi ormeggi
prendendo il mare senza guardare l’orizzonte.
Il fotografo di matrimoni non voleva fare il fotografo di matrimoni ed è morto giovane.
Di qualcosa che non ha nome ma fa molto male. Anche a uno che amava il gioco e si stonava di bingo.
Odiava i matrimoni perché diceva che c’è una sottile distanza, un impercettibile confine fra gli istanti.
Ogni decisione è poco più di un attimo. Ma ci sono attimi nei quali si decide per tutta la vita.
Può andare bene e capita di essere felici ma può andare anche molto male ed essere infelici per tutta l’eternità. Può, infine, andare ancora peggio e passare la propria vita a rimpiangere di non avere deciso per paura di decidere.
Si deve scegliere con attenzione perché ci sono scelte che possono rovinare per sempre. Ma non con troppa attenzione perché niente è così importante da non meritare di essere giocato.
Odiava i matrimoni per questo. Perché lui sapeva vedere il futuro delle scelte degli altri attraverso il mirino della sua Yashica e non c’è niente di divertente nel fotografare la nascita di un inferno.
Adesso che è passato molto tempo da questa foto, ha preso il suo primo cinque e mezzo a matematica.
Fissa il nulla dentro una coperta a forma di sirena, perché è passato meno tempo di quello che può sembrare da questa foto.
La sorella la sfiora appena:
Ti devi volere bene
Risponde, senza uscire dalla sirena:
Se non ci si vuole bene, non si va da nessuna parte e aggiunge dopo qualche secondo E’ una frase da vecchi
No, è una frase del cazzo. Replica, lapidaria, Bimba Piccola.
E Bimba Impertinente esce dalla sirena per andare a giocare.
Lasciano una grande solitudine nel cielo
quando, d’autunno, le rondini tornano in Egitto
perché, tornando a casa,
dicono che non qui è la loro vita
